presente.

Soy un ser a la deriva.


¿No es hermosa, acaso, esa tensión constante entre echar raíces y flotar?
 
 

chaos and creation.

Ya no leo lo que siento en lo que escribo.
Ajena. La tinta le escapa a mis venas.
Perdida. Y, como dije alguna vez, poseída.

Caos y creación.
¿Es por eso no?
Para quererte, para asumir que te quiero, debo perderlo del todo a él.
Debo destruirlo desde sus cimientos.
Perder la acentuación de su voz al enojarse, la brisa sobre sus ojos al mirarme, lo irritante de su sonrisa al discutir, lo omniabarcante de sus labios al besarme, la embriagante felicidad escondida entre sus brazos.
Debo desposeerme de él, exorcizarme.

Hundirlo (Atlántida).
Quemarlo (Alejandría).
Crucificarlo (Nazaret).
Atomizarlo (Hiroshima).

Qué difícil es ser una y, a pesar de una, amar.

Para que extiendas la sombra de tu imperio debo apagar por completo los rastros del rey sol.

Argentina, tu egoísmo es colonizador y yo me pierdo en tus calles infinitas, en la acritud de tus masas, en la perseverancia de tus millas.

¿Cómo decirlo?
¿Cómo declararse sitiada, derrotada, enajenada?
¿Con qué sonrisa, lagrima, ilusión?

Perdí en una guerra en la que nunca batalle.
Yo, tercer mundo. Desarme, hambre, dolor.
Tú con ínfulas de Napoleón. Tu oratoria perfecta, anatomista, desarmante.

Un grito ahogado me desgarra el pecho.
Me consume la boca un silencio eterno.

¿Tan ambigua es mi lucha?
¿Tan ambivalente mi petición?

Los idiotas duermen poco hoy.

del porque no uso reloj y otros axiomas.

detesto las ordenes, las sugerencias con ordenes implícitas, la soberbia y la pedantería.

no me gustan los relojes, sabias? los detesto. ni siquiera tolero que me marquen las horas.
el reloj por si mismo es soberbio. y se equivoca de una forma atroz. para los grandes no existe el tiempo, ni para los sueños, ni para aquello ridículo que algunos llaman amor. el utilitarismo es tan actual como las siliconas, el botox y el viagra. el tiempo entonces deforma, solo deforma.tiñe los colores de la primavera, desgasta la suela de los zapatos... se come la vida.pero acaso existe realmente? o es el hombre y la mujer quienes pierden sus años y le echan la culpa de forma fascista a un "enemigo exterior".muy moderno también, un tanto fetichista quizás. la culpa exorcizada le paga la hora al psicoanalista.pero es deprimente, decepcionante. mientras las agujas del reloj recorren la circunferencia con que los humanos ilustramos el "tiempo", el tic tac imprime una conciencia despersonalizada al yo. un "tiempo" que avanza a saltitos símil alguna teoría neo evolucionista. un "tiempo" mecánico. un "tiempo" irreal.que me muestre alguna vez alguien al tiempo. la flor marchita es la misma flor que antes florecía? es un artilugio de la narrativa racionalista, nada mas.pero hay algo mas allá de esta conciencia del ahora inefable? el pasado es tan real como los sueños, tan peligroso como la esquizofrenia. y el futuro? una idea vacía y pueril.el tiempo y el utilitarismo son el reloj y la mano que le da cuerda a las horas. la vida una gran maquina que se desploma sobre la angustia humana.si, decepcionante. somos artífices de nuestra propia realidad. hay que abrir los ojos para descubrirnos inmersos en el caos (o tal vez cerrarlos?). no hay tiempo, solo un yo que me hace eco mientras escribo. detesto el tiempo, los relojes, las maquinas-hombre, y la afición mercantilista por encontrarle a todo precio y utilidad.

adomingada (non, rien de rien).

el domingo me devora. soy nada pero existo. una nada existencial.

s dice que es una nada corporea.

yo digo: exacto. una nada q me devora por dentro. en efecto espiral. me absorve. ¿y para calmarla q? ataco la heladera. asi de golpe y sin tregua, media heladera abajo.

s dice: claro. salvo que recurra al tabaco.

yo digo: te saca el hambre a vos?

s dice: si, irreversiblemente. el hambre, la ansiedad y los pulmones.

mi hambre debe ser mas profundo. o la nada que me vacia mas intensa.o los domingos deben ser mas crueles conmigo. sobre todo cuando hace frio y las cosas no son exactamente como quiero.

yo digo: s estas cambiado, creciste.

Plagio J.L.B. (cuento de mi otro blog fallido)

Desperte con la sensatez desvalida de creerme otra, con un temor ancestral de mirarme al espejo y no contemplar mi cara, de oir mi voz y reconocerla ajena.
La autopista tambien amaneció velada, y la movilidad tortuosa en ella se me hizo travesía del ganado al matadero.
Era como si veía, pero a traves de otros ojos. Y todo se me hacia asi como un deambular sonambulo.
Contra la puerta del tren, enmarcada, la vi al volver del edificio poco sabio y menos aun universitas del puerto.
Su sombrero de copa y paño negro cubría su melena ensortijada. Vestía tambien de negro como si de parca quisiera darme algun aviso.
Yo sabía que yo era ella. ¿Ella sabría que ella era yo?
Con la mirada perdida entre la tipografía de un diario sin avisos funebres se mantenía en existencia.
Yo temía quitarle la mirada de encima y que se esfumase como un helado aventurado sobre el pavimento de diagonal norte y esmeralda una tarde de infernal verano.Porque los sueños siempre estan así, recubiertos de agua que no llega a agua y pinta de un blanco de retina cansada la poco apacible ciudad de la vigilia.
¿Como podria no notarme y caer en la certeza de que yo era ella?¿Seria acaso el destino un gran filantropo? Privandonos del colapso emergente al chocar nuestras miradas ella y yo.
Un diluvio universal de desataría a mis pies, (¿quizas los suyos?), abriendose paso el tren mas alla del suelo y aventurandose en aquel cosmos sin espejos.
"Se me borra el mundo y me pierdo en tus ojos negros", llegaba en eco la melancolía del cantor nomade.
¿Y sí el plan del destino fallaba y permitía aquel encuentro atroz?Porque tanto los dioses mas bacanales como los demonios mas exorcizadores habitan plácidamente los palacios del alma incierta, del espiritu infiel, de la religiosidad perdida, de la humanidad desgarrada.
Estacion Lanus. Destino cierto esta vez. Desiderátum