mi revolución (continuidad fragmentada)

¿por qué los recuerdos siempre tienen un brillo marmóreo y pálido?
¿por qué los pintores los retratan en sepia y los grandes cineastas los muestran en gris?
¿para ***, quizás, con la suavidad de la lagrima al atravesar la mejilla impávida, impertérrita?
¿o para que duela menos? ¿para parecer más muertos que nosotros y no aterrarnos?
¿para que no me gustes tanto o para extrañarte menos?
¿ para adentrarse con su inmovilidad, hibrido mortal de perversión e histeria, en las entrañas de la memoria?
¿ o para encontrarlos entre velos y capas de irrealidad o ensueño, despertar confusas dudas, dudar, dudar, y darlos por muertos?
¿por qué, entonces, me duelen tanto los recuerdos?
todavía me duele, todavía dolemos, todavía me dolemos.


*** palabra ilegible debido a la letra jeroglífica de quien escribe. porque quien escribe lo hace a mano, garabateando sobre el papel, en algún subterráneo-ómnibus-tren perdido entre los circunloquios de las calles de buenos aires.

del porque no uso reloj y otros axiomas.

detesto las ordenes, las sugerencias con ordenes implícitas, la soberbia y la pedantería.

no me gustan los relojes, sabias? los detesto. ni siquiera tolero que me marquen las horas.
el reloj por si mismo es soberbio. y se equivoca de una forma atroz. para los grandes no existe el tiempo, ni para los sueños, ni para aquello ridículo que algunos llaman amor. el utilitarismo es tan actual como las siliconas, el botox y el viagra. el tiempo entonces deforma, solo deforma.tiñe los colores de la primavera, desgasta la suela de los zapatos... se come la vida.pero acaso existe realmente? o es el hombre y la mujer quienes pierden sus años y le echan la culpa de forma fascista a un "enemigo exterior".muy moderno también, un tanto fetichista quizás. la culpa exorcizada le paga la hora al psicoanalista.pero es deprimente, decepcionante. mientras las agujas del reloj recorren la circunferencia con que los humanos ilustramos el "tiempo", el tic tac imprime una conciencia despersonalizada al yo. un "tiempo" que avanza a saltitos símil alguna teoría neo evolucionista. un "tiempo" mecánico. un "tiempo" irreal.que me muestre alguna vez alguien al tiempo. la flor marchita es la misma flor que antes florecía? es un artilugio de la narrativa racionalista, nada mas.pero hay algo mas allá de esta conciencia del ahora inefable? el pasado es tan real como los sueños, tan peligroso como la esquizofrenia. y el futuro? una idea vacía y pueril.el tiempo y el utilitarismo son el reloj y la mano que le da cuerda a las horas. la vida una gran maquina que se desploma sobre la angustia humana.si, decepcionante. somos artífices de nuestra propia realidad. hay que abrir los ojos para descubrirnos inmersos en el caos (o tal vez cerrarlos?). no hay tiempo, solo un yo que me hace eco mientras escribo. detesto el tiempo, los relojes, las maquinas-hombre, y la afición mercantilista por encontrarle a todo precio y utilidad.