complicada. más que situación, augurio.
no se puede hacer un pacto con la suerte, no se puede ni se debe en si.
los hombres carecen de matices.
y yo, amoral, eclipso mi femineidad en un rapto de ansiedad fulminante.
de nuevo no debo. ¿pero puedo?
luminarias. al cerrar los ojos, un fantasma.
ilusión que se deshace en el frío glacial de la mañana.
y yo, cadáver.
de tantas certezas, aquí no hay ninguna.
nihilista al fin.
el “bochorno” es mas que una palabra que circunda, acecha.
una dislexia crónica se apodera de mi anacronismo.
como en el lejano oeste, allí el sol y aquí tan solo yo.
el sol y yo. no hay tu.
ficción al fin.
desposeída, mas que alienada.
él narcotiza mis días con rompecabezas adustos.
no se puede hacer un pacto con la suerte, no se puede ni se debe en si.
los hombres carecen de matices.
y yo, amoral, eclipso mi femineidad en un rapto de ansiedad fulminante.
de nuevo no debo. ¿pero puedo?
luminarias. al cerrar los ojos, un fantasma.
ilusión que se deshace en el frío glacial de la mañana.
y yo, cadáver.
de tantas certezas, aquí no hay ninguna.
nihilista al fin.
el “bochorno” es mas que una palabra que circunda, acecha.
una dislexia crónica se apodera de mi anacronismo.
como en el lejano oeste, allí el sol y aquí tan solo yo.
el sol y yo. no hay tu.
ficción al fin.
desposeída, mas que alienada.
él narcotiza mis días con rompecabezas adustos.
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2 comentarios:
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah
De raptos y de rompecabezas...de eso se trata la vida de la anacrónica, que guarda sus lágrimas ácidas dentro de una botella, esperando ansiosa que algun día se abran-paso-mensaje-en este mar de rostros difuminados.
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